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短信2022.08.06亲爱的:或许只有悲伤知道。这是我最后一次给你写信,我要走了。因为你。曾经,我读过你写的文章后就认定你是一个忧郁孤傲的人,不会依靠滥俗的交际去提升自己的知名度,是浊流横纵的山谷里缓行的清泉,所以我要和你在一起。虽然我很少动笔写文,但我认真读过你的每一部作品,我可以肯定,我读懂了的。现实中,你不会因为读者的不解和抨击而自怨自艾,你会笑着,用你惯有的温柔绅士的面孔说,幸好有我。我们挤在狭窄的出租屋里,下雨天总是会闻到潮湿的霉菌饱子的味道,在这逼仄又简陋的地方,我始终相信,你是一个晚出名的大家,别怪我看法肤浅,我觉得命运不会总是坎坷的。你和我等到了,你的小说被文坛挖掘出来,以小众且现实的笔调进入大众的视野,渐渐的,你就变了。我并非在执着于你的言行,而是你逐步被虚荣和装腔作势朽化的心。许多人登门拜访,我们的生活也富裕了很多,并且搬了家。但你面对采访时,却以一副毫不在意的姿态说,钱,无所谓。但我们的存折大概超过百万了。当我看见你现身一些附庸风雅或粗鄙的场合,就像看见一只蝴蝶退化成了虫蛹。你变了,由温柔绅士变得冷漠庸俗。我已经不能再忍受,无法从你的身上再次找到以前忧郁熟悉的影子了,我感到无力的身心交瘁。你已然成了一个陌生人。我要走了。你彻底的非自己化了。我想要的,不过是那个初见的你。而现在我不得不面对一个悲痛的局面,我要舍弃你了。忘我。y短文2022.10.19谈起天空,我们都不约而同地觉得,孤独是一朵被烧灼又被淋湿的云,当把仅剩的喧闹揉进去,在万物的眼睛中依旧徘徊无声。而我仿佛就在冥冥之中,触碰到了离孤独最近的事物。每次从垃圾桶旁路过,就恍惚陷入了小学六年一个轮回。他就坐在那个垃圾桶旁,摆弄一把坏掉的吉他,成为了我记忆里时而细思的变数。和其他流浪汉一样,衣衫褴褛,脸上有着不加掩饰的憔悴和疮口。路过时,他叫住我,问,能不能把空瓶子扔进他的背篓里。他操有一腔很标准的普通话,在方言歧韵浸染我大半童年的小县城,格格不入。我看见他从垃圾桶后搬出一个很大的背篓,里面有五颜六色,其形各异的瓶子,放在最上面的,是一本书。我凑近将饮料瓶扔给了他,也借此看到了书的封面。时隔多年,我已经忘记了那本书的名字。仔细回忆,貌似有个“梦”字。吉他在他指尖迸发出几声深浅不一的嘶喊,就沉沉睡去了。他道了句谢谢,似乎在替那把生锈的吉他说话,他的声带可能有些损坏,像枯涩的川渝老腔在空中短暂地摇曳,不清晰。现在我才发现,那个人和那把吉他的声音这么像。都是由尖锐变得迟钝。我们随意交流了几句。我问他以前的家住在哪,他指了指我们所对的前方。“家么,远的很。”
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